(Nos fuimos de vacaciones)

Mesa de Lectura

Homenaje Nacional a 23 años de Aureliano Carvajal

La Casa del Poeta "Ramón López Velarde" invita a la lectura que ofrecerá el celebradísimo dueto de jóvenes poetas quasi-mexicanos integrado por Juan Carlos Cabrera Pons (1986) y Aureliano Carvajal (1986), con la participación invitada del también poeta Victor Manuel Ramírez Colina (1985).

Casa del Poeta "Ramón López Velarde"
jueves 02 de julio de 2009
Álvaro Obregón 73, entre Córdoba y Mérida
Col. Roma, México D.F.

El regreso de los Poetas de la Bicileta

Los Poetas de la Bicicleta regresan renovados y reciclados para la presentación en sociedad de dos rueditas de soporte.

Un poema y sus variaciones

(Con una dedicatoria especial para Dinorah ;p)

Pues yo soy el Infierno, y en las
profundidades del abismo otro se abre
más hondo, que amenaza devorarme,
comparado con el cual, el infierno
que padezco, parece incluso un Cielo.
John Milton

[Poema]

El primer ángel cayó de las alturas, cayóse
de la nube más dorada; acarició su grito
la penumbra, hirió de grietas la oscuridad.
Dijo:
-------«Hay una espina en la tierra-
hay una espina que hiere -dijo en esta tierra-,
y en la punta de la espina hay un jardín».

[Variación]

Sacudiendo a la noche con las alas, así, el gallo,
que acostumbra aplaudir a la aurora con su voz,
no lo pueden resistir leones presurosos, ni mirarlo;
sino que huyen de él al momento
porque emanan de sus miembros átomos que,
metiéndose en los ojos de los leones,
lastiman sus pupilas, y tal dolor provocan,
que ni su coraje y valentía lo resisten.
(Tito Lucrecio, De rerum natura, IV, vv. 712-719)

[Variación]

Acarició su grito la penumbra
porque si luminoso el golpe, luminoso fue también el grito.

Hirió de grietas la oscuridad
como los ejércitos de antaño
arietes arrastraban contra puertas enemigas.

«Porque si afiladísimos los átomos de luz
-dijo-, afiladísima es la tierra que reflejan».

[Variación]

Criatura, has de saber:
---------------------------quien creó el cielo
creó también la tierra; esta tierra morada nuestra;
esta tierra cuerpo nuestro lacerable. Quien creó
el cielo, ceó también las cenizas, morada nuestra.

[Variación]

El primer ángel cayó. Yo soy aquel ángel primero.
Yo soy Aquél, el escindido, el solitario, el egoista.
Caí desde la nube más dorada. Dije:
«Que ahora vengas a decir a la profundidad en que discurro
que brillan doradas las nubes a lo lejos;
que vengas a creerte ahora que hay cielos a lo lejos que he perdido
porque se vieron alejarse lentamente en la caída;
que vengas a lo lejos a decirme cualquier cosa,
es un atrevimiento imperdonable, muchacha.
Pero que vengas a creerte aún haber llegado,
y creas haber dicho que llegaste,
y que puedes aún llegar acaso y aún decir, y creas haber llegado y

[dicho,

eso es sólo el resultado de tu concepción euclideana del tiempo».

Yo soy Aquél, no puedes ya decirme nada. Dije:
«Muchacha, has de saber:
------------------------------Todo lo veo desde aquí abajo.
Cada fragmento del mundo es igual a la totalidad de mí.
En cada una de mis lágrimas -y mira si he llorado- van los mares,
y en cada mar el cielo, y afilados los átomos de luz rasgan el cielo.
Me duele la luz, muchacha, y tu recuerdo, porque la luz es igual
en cada una de sus partes, y cada átomo de luz es una espina, y cada
segundo va sumándose en espina gigantesca; y toda la luz en

[conjunto,

y toda la historia acumulada, son fragmentos afilados de mí mismo».

No puedes más decirme nada, muchacha,
porque mi furia es total en cada una de sus partes,
y no hay palabra que te sepas que se escape de mí mismo,
ni fragmento de palabra
que no esté lleno de mi furia espinosísima.

[Intermezzo en que el ángel hace la pica]

Como los ejércitos de antaño arietes arrastraban contra puertas

[enemigas,

no por amor o por odio sino por furia,
te haría el amor con una furia constante como el musgo en las raíces,
y musgo reptaría tus piernas,
columnas agrietadas de un templo abandonado.

Te haría el amor, muchacha, incluso en esta hora,
pero mi semen negro y frío como la furia
helaría tus muslos en hilillos delgadísimos y fragmentados,
germinando un dolor oscuro entre tus piernas.

[Variación]

Porque yo soy el Infierno,
y por dentro un otro infierno se abre
más ancho y amenaza devorarme.

Yo soy el Infierno
aunque adentro mil infiernos se levanten
más anchos y amenacen devorarme,
porque yo soy el Infierno.

Todos los ríos nacen de mi canto,
va abriendo abismos la palabra mía,
yo soy el Infierno,
vuelven hacia mí todos los ríos,
todo va cayendo hacia mi abismo,
porque yo soy el Infierno;
y por dentro un otro infierno se levanta
mucho más ancho y hambriento que el Infierno,
pero yo soy el Infierno.

[Variación]

No fui yo quién para triunfar de ti, Dios mío,
no fui yo quién para retarte, y ahora caigo.

No tengo la paciencia de los héroes;
me urge la vida, Dios mío, ya nada en mí te busca.

Estoy caído lejos, irreconocible;
yo soy aquel ángel primero.

No puedo ya voltear las alas a la inversa, ni puedo,
por más arrepentirme de mí mismo,
ser el Euclides Redentor que me hace falta.
No tengo la paciencia de los héroes,
me urge la vida, Dios mío, ya nada en mí te busca.

No quise más reinar bajo tu manto, lo confieso,
y fui caído. No soy Agamemnón, no tengo
reyes a quien reinar, Dios mío, pero sigo siendo el Rey.

[Variación]

No puedo entrar en ti, muchacha,
no puedes comprehenderme;
no tienes tú los góticos portales
apenas suficientes a mi paso,
no tienes el espacio de mis alas,
muchacha, porque yo soy el Infierno,
y yo soy el más ancho de los males.

¡Ya está a la venta!

El equipo de Il tremolar della marina por medio de su portavoz Lázaro de Troyes, su servidor, se complace en anunciar la salida oficial al mercado de la obra más esperada en lo que va del siglo: Cuatro piezas danesas. Opus magnum de cuyo autor hemos rescatado las siguientes palabras en entrevista exclusiva:

Ahora que leo estas páginas como algo ya logrado, ageno a mí pues mi labor reside en lo inconcluso, no me parece del todo haber seriamente escrito todo esto, si acaso algunos fragmentos, y no siempre los más fecundos. Me gusta pensar que me dedico a lo que no termina, al proceso y no al objeto, al camino y no al destino; me gusta imaginarme como el siempre viajero, observando el punto final del recorrido pero no llegando jamás. [...] Ahora que pienso estos versos como algo que no continúa más, no me parece tener nada que ver con ellos y tal vez no soy el más apropiado para decir algo sobre estos poemas. Habría que haber preguntado a aquél, al de hace algunos años; aquél que de alguna forma soy yo mientras escribo estas otras líneas, pero que comprendía el andar de estas Cuatro piezas danesas mucho mejor que yo. A mí me parece ver sólo su destino, su llegada, y de alguna forma llegar nos duele un poco a los que amamos el viaje por el viaje. No puedo, lector de ahora y ojalá lector de luego, no suplicarte que te acerques a este libro ya como yo lo hice alguna vez: como algo no preparado para terminarse, como algo inconcluso quizás, aunque esto sea imposible. Algo perdí al decidir que había teminado de escribirlo, y se queda en estas páginas, a donde sea que vayan a parar.

Luciérnagas

La característica existenciaria fundamental de las luciérnagas, según el Dictionary and glossary of many a quiant definitions de Francisco F. Borregui -crítico, traductor y antifilósofo cuya obra no es tan reconocida como debiera, aunque sí muy apreciada por quienes se arriesgan-, la característica de las luciérnagas, decía pues, es el parpadeo. En ese parpadeo, parece asegurar Borregui, ocurre el universo, con lo que da el giro fractal que dota a las many a quiant definitions de la total certeza que las ha distinguido siempre.

Parpadeos pues, en la foto, los dos, Juan Carlos Cabrera Pons e Ileana Ortiz Rodríguez, lograron mantener los ojos abiertos mientras alguien disparaba la cámara, para después parpadear su camino hacia Ítaca.

Temple bar

Pons bastante alegre en Dublín.

No wonder the Guiness is great.

Dublin
(fragment)

This was never my town,
I was not born nor bred
Nor schooled here and she will not
Have me alive or dead
But yet she holds my mind
With her seedy elegance,
With her gentle veils of rain
And all her ghosts that walk
And all that hide behind
Her Georgian facades-
The catcalls and the pain,
The glamour of her squalor,
The bravado of her talk.

Louise MacNeice

Punto de partida no. 149

Trece poetas jóvenes de Chiapas: 1970/1986


Noticia y selección

La revista Punto de partida dedicó en el pasado número 149, que comprendió los meses de mayo y junio de 2008, una selección de lo más representativo y actual de la poesía creada por autores de origen chiapaneco.

Trece en total, dicha muestra realizada a consciencia (según mi lectura) por Balam Rodrigo (1974) -consumado bardo de corta trayectoria, para algunos; mercenario de las letras, para otros (que empiecen las apuestas)-, otorga una visión, en su ensayo introductorio, de la evolución poética y en sí, literaria, de esta parte de la República de las Letras Mexicanas, de cómo la literatura creada dentro y fuera de nuestro estado se encuentra ligada a diversos cambios socio-económicos, al punto de denominar a Chiapas como "provincia poética".

La muestra, por otro lado, no incluye a mujeres poetas (o poetisas, como Ud. amable lector desee llamarles), ni a poetas de raíces indígenas, provienientes de las diversas etnias que buena parte conforman del bloque socio-cultural del Estado: hay quizás en ellos rasgos de oficio poético, pero la ejecución de sus textos no alcanza la "altura" necesaria para ser considerados, y la intención del seleccionador fue, para el caso, dotar de ética e imparcialidad a su trabajo.

Fabián Rivera

La versión PDF de la revista, aquí.

Poética arbitraria

Aquí no recibimos paga por hacer esto, y le tiramos a la onda de la poesía por puro gusto. No formamos grupo alguno, pero estamos dispuesto a echarnos la mano entre nosotros. No somos rebeldes ni estamos contra el sistema, pero tampoco le sacamos al parche. Bienvenidos sean los que quieran pasar el rato en esta troca llena de cervezas y poemas.

Fabián Rivera, de oficios varios, desde barrendero, chamán, niñero, pseudopoeta y últimadamente corrector de estilo y defensor de los derechos de los oficinistas, ha unido esfuerzos con Fernando Trejo, conocido y proclamado Enfant Terrible de la República de las Letras Chiapanecas, que cuenta afanoso entre sus trabajos y días, para llevar a Uds., grandes y verdaderos amigos de lo auténtico, este breve anaquel de poesía y demás oficios literarios, porque sólo ello nos une verdaderamente, y no tiene fronteras.

Visite PoéticArbitraria

Muerte patas arriba

para Lea

1. Muerte patas arriba

Desde el revés de tu caída caigo
luciernagueo.
Luciernagueante revés de tu caída voy cayendo
voy cayendo hasta el abismo de tu sexo.
Mi situación es la caída y te lo imploro
no me sueltes porque caigo
porque caigo y ya no paro
y ya no paro.
Luciernagueo.


2. La mariposa negra gigante

Nació en la noche de mi ventana
y dio a posarse en un rincón del techo.
Yo era niño y le temía. Dije:
«Sobre una mariposa y otra
me has doblado las alas por la espalda.
Durmiendo estrepitoso entre alas negras
te he hecho el amor
me has volteado las alas».


3. Miles de mariposas blancas

Desde el letargo de tu vuelo caigo
luciernagueo.
Pajareo lápices al vuelo
caigo.
De pronto caigo resolviéndome de mares
y de males
por cada agujero de tu cuerpo
y cada agujero brilla blanco
y parpadea.
Parpadeo.

IV encuentro de escritores latinoamericanos Pasiones y obsesiones

IV Encuentro de escritores latinoamericanos
Pasiones y obsesiones dedicado a Octavio Paz.

Universidad del Claustro de Sor Juana,
Izazaga 92, Centro Histórico, México D.F.
www.pasionesyobsesiones.blogspot.com

Incluyendo una terriblemente agradable mesa de lectura con los Poetas de la Bicicleta el sábado 26 de Abril a las 13:00 hrs.

Otra lectura

La siguiente noticia no debe pasar despercibida.

Dice «burbuja»

Hermosa muerte la tuya
cosa incierta.
Venir a morir acaso a un mundo incierto
venir a morir y sólo
llegar acaso
y sólo llegar de frente hasta mis ojos
y casi al contacto tuyo
cuando en mi piel te bañas pluma enfermiza
sin tiempo de darte nombre
te me revientas.

Hermosa muerte la tuya
como diciendo «no te me mueras».

Lectura de poemas

Universidad del Claustro de Sor Juana

Jornadas del Colegio de Filosofía, Letras y Humanidades:
El cuerpo y su otro

Viernes 4 de abril 17:30 hrs.:
Lectura de poesía por Juan Carlos Cabrera Pons: Cuatro piezas danesas
Aula Magna

El gato

Brevísima poética personal

La poesía es reinvención del mundo. La poesía ocurre en el mundo, en la vida. El instante poético es el instante en que la poesía encarna sobre la tierra, en una imagen, una situación, un sentir colectivo o individual, etc. El poema corre detrás de este instante poético en una eterna búsqueda. Si lo logra atraparlo o no, es lo de menos, el poema está y está la vida.

El mundo existe a través de la poesía y sólo a través ella puede comprenderse y vivirse. La única justificación para la vida es la poesía, y viceversa. El poeta trabaja el campo de la vida, entendiendo la vida como el último estrato de realización de la existencia. La materia prima de la poesía es el lenguaje. Sobre todo, la poesía debe hablar, debe decirnos algo que pueda continuar diciéndose a futuras generaciones.

El quehacer poético es el acto de la universalidad, la realización del instante poético, eterno en tanto que instante.

Ida junto al fuego

(Christiania)

Ida es lo primero que recuerdo.

Debió ser antes el fuego

pero aquella noche juraba

que Ida fue primera en la creación.

Ida juraba lo contrario

con la botella verde entre los labios

recostada sobre la tierra

junto al fuego.

También recuerdo que hacía frío

y nunca supimos quién encendió la fogata

quién las demás fogatas

quién el primer fuego.

Yo cerraba los ojos por el humo

tocía de tanto en tanto

y me parecía que Ida

era producto de la ceguera.

Alrededor del fuego

un círculo de bultos hechos de pura sombra

–con o sin cigarro

con o sin frío

pero con botellas verdes

y definitivamente sin Ida–

no se percataban de la noche.

Esto hacía más difícil la soledad.

La soledad que era el mejor atributo de mí mismo.

«¿No la has visto –preguntó el de la guitarra

tomándome del brazo– ¿a Ida? ¿no la conoces?».

Tenía un aliento como de cremación

y sus ojos como cremados

«¿no la conoces?».

Debía estar ciego de alcohol y de humo

un tanto más que nosotros «¿la has visto?».

«Se ha ido –le dijo Ida

rascándose la nuca– es ida con la noche

es ida por el fuego

se ha ido». Su cabello era por cierto

reflejo de la llama. ¿La has visto?

Él no me soltaba

sus ojos no me soltaban

lloraban por la noche lloraban

por el fuego lloraban

wish you were here

de kan ikke slå os ihjel

¿es que nadie la ha visto?

Ida reía de su propia broma

y su garganta era la noche hecha caverna

mientras hurgaba mi cabello con su mano

y acercaba la botella hasta sus labios con la otra.

«Yo no lo sé –le dije– amigo

–a pesar de todo amigo–

pero me han dicho que a Ida sólo la encuentran

los que buscan la ceguera».

De todas formas él estaba ebrio

de noche humo y alcohol

y ve a saber qué pastillas.

De todas formas hacía frío.

Ida continuaba sobre el suelo

con sus ojos clavados en la llama

charlando de no sé qué canciones viejas

mientras yo cerraba los ojos por el humo

y por creer que todo aquello

era producto de la ceguera.

El de la guitarra parecía odiar

su garganta o su guitarra.

A ratos todavía nos miraba como buscándonos

como si nos hubiera buscado toda su vida

y yo a ratos me tomaba en serio

aquello de ignorarlo ciegamente.

De todas formas el aire estaba ebrio

y parecía invitarnos a seguirlo.

De todas formas estábamos perdidos

de todas formas.

A todo esto y alrededor del fuego

un círculo de bultos hechos de pura sombra

no se percataban de Ida

primogénita de la llama.

El mundo continuaba atravesando el fuego

convirtiéndose en humo

y se alejaba hacia la noche.

La gaviota

(Rådhuspladsen)

Como una cabra alada la gaviota desentierra Copenhague
hunde el cuello entre sus brazos de ceniza
se relíe
y todo si no es blanco lo devora.
¿La has visto al amanecer?
¿mareada? ¿la gaviota?
¿mareada desde el alba
en su labor insólita de oleaje?
la corteza del pan no la perdona
y las manchas soñolientas de tu rostro
bajo sus viejas alas blancas las esconde.
Mareada dando vueltas como ciega
-más que ciega la gaviota
todo lo que no es blanco lo devora
y todo si no es blanco contradice.

Y Copenhague
la blanca
la blanca blanquísima Copenhague
el colmo de la nieve
desde una interior fuente se descubre
rompiendo los cimientos del planeta
elevándose en el aire
jalada en las alturas por gaviotas.
Desnuda se relíe
bosteza y se levanta.
El sol de molestarla se enrojece
y toda blanca de boda es Copenhague.

Entonces lo sabíamos
no se puede extrañar en Copenhague
no
ni morirse
que la ausencia que se cae como una roca
sobre sus viejas torres blancas se estremece
y el tiempo en tus arrugas lo devora
y todo si no es suyo contradice
y no
no se puede morir.
-¿La has visto? ¿la muerte?
¿desnuda como un muerto
en su labor insólita de río?
Es una encrucijada como ausente
y no
no se puede morir.

Toda blanca de boda es Copenhague
y todos expectantes blanquecinos
no despiertan al discurso pajaresco de la muerte
ni a las plumas de aquel pájaro inefable.

Noticias y algunos versos

Documento tomado de www.efigeniobacardi.blogspot.com

Se ha anunciado, finalmente, al esperado ganador del Premio de Poesía "Mérida" 2008, mismo que ha sido entregado al poco afamado escritor de las 4 piezas danesas (el "4" con número, no con letras, por favor), en marco del Festival de la Ciudad de Mérida, con Cuba como país invitado, y que incluyó un hermoso concierto de Amara Portuondo (¡Completamente gratis!) ayer por la noche, donde se recordó de buena gana al Buenavista Social Club, y se cerró con un bellísimo baile de "Lagrimas negras", que me hizo recordar el ahora difunto Café la Pera de mi pueblo.

La obra ganadora, cuyas semejenzas con los Four quartets es simplemente plagio difamatorio, insitó a Franciso F. Borregui un silencio sepulcral que en sus ojos parecía decir: "may god have mercy upon us", aún no sabemos porqué. A lo que el poeta contestó sencillamente: "También quisiera agradecer a un jurado que, guiado seguramente por su buen gusto, dio un acertado resultado en su deliberación".

Para teminar esta nota sólo quisieramos recordar aquellos versos de la obra ganadora que dicen:

El mundo continuaba atravesando el fuego
convirtiéndose en humo
y se alejaba hacia la noche.